paulostress

Outubro

2011-10-26T15:03:00.006+01:00

O vento uiva pela rua deserta,
o céu, ameaçador, avança carregado de nuvens,
o tique-taque soturno do relógio anuncia um inverno rigoroso,
e o inevitável dia dos mortos...
Estão reunidos os ingredientes para uma tarde miserável, de inércia, recolhimento e apreensão,
mas o mês de Outubro não é assim, vive deste antagonismo pois, na maior das penumbras, mudança de hora, fim de verão e incessante encurtar dos dias,
nos inspira docemente, olhando para os frascos cheios de geleia e compota, para a lenha seca e guardada, para o saco de castanhas prontas a assar, para o telhado arranjado e para o vinho que se vai sem dúvida apreciar, para a felpuda manta, para o televisor, para o dia das bruxas e para o nosso mentor...
Afinal, é bem preciso este outubro, elo forte do ciclo, dá sentido às minhas botas e ao casaco quente, ao abraço do vento e à frescura da aurora, traz a água da vida e me torna elemento.
Catártico na sua sombra de que sou um jumento, é o mês da mudança e do planeamento,
bem-vindo outubro a este testamento, pujante de louvores e de sentimento.

26-10-2011

Maio

2011-05-13T17:38:00.002+01:00

Não há dúvida,

a vida é um ciclo,

ganha forma na permanência, na persistência, na renovação, na previsão,

sem ciclo não haveria definição nem memória,

e é sem dúvida neste mês, mês cheio, pleno, pujante, prometido e anunciado,

o mês de Maio,

que tudo queremos, perdoamos, desejamos e aspiramos,

não é só, mas também,

pela Primavera,

pelo calor,

pela luminosidade,

pela promessa do Verão,

pela inspiração,

pela volúpia,

pela irradiação da natureza,

mas alguém se suicida em Maio?

Pudesse eu escolher, nasceria num destes longos dias,

anunciando a todos,

adeus depressão,

já sou apenas eu novamente,

vejo e sinto e quero e cheiro,

basta-me,

quando tudo basta, tudo temos.

2011-02-08T12:53:00.006Z

Fevereiro

Aqui volto, de quando em quando,
como se o tempo não passasse.
No ecrã tudo é presente,
o tempo, agrilhoado no significado,
a tudo parece indiferente.
Fevereiro, mês de mudança, fim do Inverno
sempre demasiado longo...
Os dias crescem, a natureza renasce
o amanhecer, a aurora, o prenúncio
de algo novo.
Fevereiro,
o mês suspenso.
Que me reservas, tu,
que tens para me mostrar,
onde me levas?
Limpa-se a borralha, recolhem-se as cinzas,
lentamente os sentidos despertam do
fim da hibernação, da letargia, do recolhimento.
Pudesse eu viajar, a qualquer momento,
brincaria com as estações,
desafiaria o ciclo da vida,
alheio a crises, ao pó e a cogitações.
Ficaria, assim, sorrindo,
apagando com um sopro a vela de mais um aniversário
que se avizinha.
Assim me quedaria, inerte,
contemplando o maravilhoso mundo,
o paraíso aqui e agora.
Nunca me sentiria só.
E eu, invisível, esquecer-me-ia de quem sou, faço, sinto ou quero,
não me julgando desse modo.

Meu querido mês de Agosto

2010-08-20T10:02:00.003+01:00

Sinto-me feliz, mesmo muito feliz,
estou num daqueles momentos, ínfimos e efémeros,
em que tudo à minha volta irradia felicidade,
tranquilidade, oh, tanta tranquilidade...

Quem me dera poder guardar esta sensação numa caixinha,
bem fechadinha,
colocava-a na minha secretária e, quando chegasse a casa tão triste,
tão só,
pudesse eu agarrá-la e beber, de um trago,
a sua energia,
e novamente sentir esta irradiante alegria...

Deve ser isto ser bipolar,
um dia a felicidade extrema, no outro a depressão suicidária,
num dia o sorriso rasgado, a música celestial, o sol, o fazer e refazer amor,
no outro as trevas, o isolamento, o afogamento das ilusões, a mágoa.

A vida é bela, por vezes, esse momento, esse piscar de olhos, esse vislumbre, esse prenúcio,
tão bom, tão bom, tudo faz sentido
mas, no fundo,
é estúpida, porque estúpido é o nonsense, o encontrar sem procurar,
o achar, assim, sem mais, pura sorte?

Nunca saberemos, algum sentido haverá, talvez,
e por vezes é pleno, total, místico e harmónico.

Como este meu querido mês de Agosto,
ainda bem que o vivi...

Deixem-me inspirar profundamente, antes que venha o Inverno.

Obrigado vida, por me teres deixado crescer.

Porque será?

2010-07-31T11:04:00.004+01:00

Porque escrevemos sobretudo em estados de tristeza ou alegria?

Porque quando estamos serenos, tranquilos ou indiferentes, queremos sobretudo contemplar.

A quem escrevemos?

A ninguém, falamos apenas para dizer, nunca leremos efectivamente o que escrevemos.

Que dizemos?

O que bem nos apetece, procurando a redenção e a absolvição, como se o não-sentido o pudesse ganhar, pelo simples facto de ser dito, e ainda mais escrito.

Como evitá-lo?

Lendo. Vivendo. Dormindo.

Pode o sentimento ser expresso?

Parte dele, tanto maior a parte quanto mais adequada e vibrante a linguagem.

Vale a pena?

É uma questão de economia, se o que resta é mais do que se gastou, sim, um grande poema para um pequeno sentimento, é lucro, mas parece-me uma impossibilidade.

Um poeta é um perdedor?

Sem dúvida, gastou o que tinha e o que lhe emprestaram.

Não é a poesia, a arte das artes?

Se o fosse, todos a leriam.

Quem a lê, então?

Os poetas.

O migrante

2010-03-20T00:26:00.005Z

Sem pátria, dor ou perdão
nada lhe resta
escondido na penumbra de gente,
caminha cumprindo a missão
que nem ele conhece,
sem amigos, sítio ou lar
para sempre estrangeiro
condenado à nascença,
numa mão uma mala de sonhos
na outra, estendida à clemência,
a decência.
Chegou sem anúncio, veio dalhures
nunca ninguém o viu
é estranho
suspeito
forasteiro
passageiro
transeunte
nómada
tudo desconhece do mundo
onde agora semeia,
não quer olhar para trás, para os que ficaram,
apenas guarda as memórias
pinceladas do coração.
Sempre alerta, desconfiado, apagado
escravo de quem o quiser
em troca da migalha, desprezada pelo cidadão de lei.
Ele é o migrante,
tem apneia de ter,
é máscara deambulante
sem linguagem ou sotaque,
não tem dinheiro ou saber
nem fleuma a vender.
Apenas lhe resta agradecer.

31 de Janeiro

2010-01-31T22:11:00.003Z

olá blogue, estás bom?
espero que te aguentes por aí
não sei se voltarei
e com que humor
não sei se escreverei
nem que direi
mas uma coisa eu sei
aqui,
escrevendo estas palavras
nesta folha da modernidade
prometo voltar
mais inspirado
menos triste ou irado
mais compreensivo e paciente
tanto de dizer delicodoce
romântico
noite e pranto
assim fiquei
desde sempre
a esperar em vão
o meu ser descrente.

5 minutos

2009-11-10T20:38:00.005Z

Em cinco minutos escrevo
as linhas de umas palavras
em cinco minutos se perde
o ganho de uma jornada
em cinco minutos se diz
os disparates de uma vida
em cinco minutos se vê
a beleza de um reflexo
em cinco minutos se tecla
as virtudes de um gesto
em cinco minutos descanso
obrigado página em branco.

Manhã de verão

2009-08-03T11:21:00.003+01:00

Acordei assim, serenamente,
dormidas as horas exigidas,
nem menos, nem mais uma,
estava um céu tão azul,
límpido e cristalino,
pedindo ao mundo que o contemplasse,
deixando o sol raiar em todo o seu esplendor,
que nem a mais triste das criaturas
conseguia disfarçar um sorriso,
e a suave brisa da avançada manhã,
tão delicada quanto necessária,
mostra-nos a simplicidade da felicidade,
simples como a luz desta manhã.

pasla, 03 de agosto 2009

2009-03-12T23:18:00.000Z

O amor

Não se tem, dá-se,
Não se quer, acha-se,
Não se vê, sente-se,
Não se divide, unifica-se,
Não se esquece, recorda-se,
Não se encontra, procura-se,
Não se percebe, vive-se,
Não se mostra, esconde-se,
Não se apaga, arde,
Não se compra, cria-se,
Não se diz, sussura-se,
Não se ordena, suplica-se,
Não se escreve, canta-se,
Não se define, é.

Pasla, 12.03.2009

2009-02-13T18:16:00.004Z

11.02.2009

Não havia ninguém naquela casa,

vazia, cheia de ar e de nada.

As cortinas esvoaçavam ao vento

o pó, delicadamente pousado nos móveis,

aguardava o pano redentor.

Um relógio, persistente,

anunciava a temporalidade,

periclitante e imparável,

uma marca de realismo num quadro de sonho.

Pois naquelas paredes, naquela alas, naqueles corredores,

perpassava, nos feixes de luz, nos objectos suspensos,

a marca indelével da vida, da fraternidade, do amor,

a força tremenda, tão subtil quanto imensa,

do acto contínuo do sexo dos amantes,

dos gritos das crianças,

do assado no forno a lenha,

da sesta veraneante,

todos esses traços estavam lá,

porque ausentes,

o que me encheu o coração,

tão vazio,

quanto a casa da porta aberta.

i´m going home

2009-02-07T01:42:00.001Z

2009-02-02T00:26:00.002Z

Pelo Direito à Diferença

No ano lectivo 1997/8, o ano seguinte ao meu estágio profissional, fiquei colocado numa escola da periferia do grande Porto, para substituir uma professora que ia dar à luz uma criança, abençoada, diga-se, porque foi graças a ela que obtive trabalho.
Os alunos eram entusiasmantes, tinham essa alegria e boa vontade típica do interior e foi com alguma naturalidade que decidi organizar uma visita à EXPO 98, para lá levá-los, eles, que nunca sequer tinham ido a Lisboa.
Acontece que, entretanto, a colega que eu estava a substituir voltou ao serviço, e o meu horário ficou reduzido a seis horas - as que ela tinha de redução - e a quarenta contos de ordenado.
Mas a visita continuava programada e os alunos – incluindo os que já nem sequer eram meus – pediram-me para não desistir.
Quem, entretanto, desistiu do projecto, foram os professores, efectivos da escola em causa, dando o dito pelo não dito, iriam à Expo com os filhos.
Apenas um professor, um Joaquim, de informática, contratado como eu, não o fez. Ainda assim, faltavam-me, pelo menos, mais dois professores, afinal eram duas turmas, só este número de alunos viabilizaria à visita.
Como resolvi isto? A Beta, na altura minha namorada, acompanhou-nos, agora professora de Inglês, e a Magui, uma amiga da minha irmã, tradutora, também agora professora, de Português, para variar.
E assim fomos, com uma responsabilidade do tamanho do mundo em cima dos meus ombros, tudo para mostrar a quarenta e seis adolescentes o melhor do seu país, tudo para apreciar o seu ar maravilhado e esperançado.
Desde aí, a minha revolta para com os meus colegas efectivos nunca mais se apaziguou.
Volvidos dez anos e outras tantas escolas, a história repete-se.
Por um lado, adolescentes com ânsia de viver, do outro, uma massa de docentes, digamos oitenta por cento, alicerçados em vícios e conformismos, preocupados com as suas regalias, com os seus outros trabalhos e em debitarem sabedoria em quatro manhãs por semana, incapazes de promoverem projectos, de ficarem na escola um minuto além do seu horário, de falarem informalmente com os alunos, de ajudarem os mais novos e, sobretudo, de fazerem outra coisa além de se queixarem.
Nisto, são mestres, é sistema praqui, é alunos não sei quê pracolá, é a adse que demora a pagar, é o raio do dt que quer informações, é a reunião de tarde, é aquela que não se sabe vestir, tudo serve para apurar o espírito crítico e nisto se resume toda a sua actividade extra-lectiva.
Que isso é assim, não tenho nenhuma dúvida, mas o pior, o pior mesmo, não é isso, é antes o modo como eles encaram os outros, os maluquinhos que querem fazer coisas, que gostam do que fazem e que sabem que é graças aos alunos que eles ganham a sua vida.
É por isso que eu sou a favor da avaliação dos docentes, é por isso que acho que quem trabalha mais deve também ganhar mais, que se deve premiar o mérito e o empenho, que se deve tudo fazer para melhorar a aprendizagem dos alunos, que se devem preparar aulas dinâmicas, que é proibido faltar arbitrariamente, que devem haver reuniões, que quem ganha mais deve ter maiores responsabilidades e que quem nada faz não pode ter garantido o seu vencimento e a uma copiosa reforma aos cinquenta anos de idade.
Que a avaliação proposta por este governo não presta, também não tenho dúvidas, é simplesmente um artifício e não foi devidamente preparada, tendo transferido todo o ónus para os próprios docentes, de repente, avaliadores, sem qualquer experiência para tal, não sendo certamente este modelo que vai melhorar a escola pública, muito pelo contrário, vai liquidá-la.
E assim me vejo, ao fim deste tempo todo, nesta insustentável situação, querer ser, e não-ser, avaliado, logo eu, cujo arguto espírito crítico não faz mais do que avaliar, a mim mesmo, aos outros e a tudo que me rodeia.

2009-02-01T23:48:00.003Z

caminho

2009-01-24T01:12:00.001Z

Muito se tem especulado

Se somos assim,

Ou de outro modo,

Se acreditamos nisto,

Ou naquilo,

Se tudo é obra do acaso,

Ou não,

Se temos algo a construir,

Se vamos ou não por aqui,

Que espécie, que fim, que origem?...

Mas ninguém,

Mesmo ninguém,

Olha para os outros

Para simplesmente vê-los.

Pasla, 29.12.04