Abril

 

Livrei-me,
finalmente,

daquele livro longo e ensonso,

do pó de um inverno anormalmente árido,

do medo de encarar as minhas tristezas,

de um mês de março que não o foi,

dos sapatos tortos e húmidos,

da necessidade de não ser eu mesmo, ou de o ser,

dos trinta anos que nunca tive,

de tornar pessoal o meu sofrimento,

do frio,
da penumbra,
 do clausura de um inverno interminável,

do receio de não conseguir viver e de pensarem mal de mim.

Abril,

saúdo-te,

romântico na tua revolução,

mês da ressureição,

da Queima do Judas,

de uma jornada sem noite,

da chuva soalheira,
da escrita e da leitura,
do romantismo,

 da concepção, geminação, fertilidade e implantação,
és o mês da retaliação.

Abril,
que força!
Sirvo-te diligente, sou teu,
és "a" de agosto, e contas,

não és mês por conta de outrém.
 

Traz-te a inevitável transladação
o quadrado completa-se,
fecha-se o perímetro da incerteza,
escreve-se uma marca, marca-se um golo, já tão perto do fim,
é o melhor de todos,
e não é tudo assim?